Una vez fue una sombra. Tiraba hacia atrás de un cuerpo intentando escapar. Huía de la luz tanto como la noche. Se alargaba y encogía. Y era plana, sin relieve, sólo era eso, una sombra. Soñaba con la plata, con su rubor negro al enfrentarse a la luz. Hasta que se plantó allí, justo delante. Se abrió un ojo redondo, rápido, un pestañeo. Cuando se cerró el ojo, la sombra había desaparecido.
Un hombre llegó a una exposición. Servían canapés de salmón y huevas de esturión. Conocía al autor. Tenía invitación para ver su obra el día de la inauguración en la galería. Todos hablaban como si tuvieran boina en la cabeza y se reían como con una pipa en la boca. El hombre también. Se reunían en grupos de máximo cinco personas y cada diez minutos se disolvían, cogían una copa de champán, miraban una de las fotografías en blanco y negro, y se buscaban entre los que observaban la misma imagen para apiñarse de nuevo y comentarla. El hombre cogió una copa de champán y de paso un canapé. Se dirigió hacia una fotografía colgada en una columna. Y no buscó a nadie para comentarla porque era sólo una sombra, colgada en una columna algo apartada y de tamaño medio en proporción con las demás fotografías. Mientras los demás se juntaban y separaban cada diez minutos, el permanecía allí, de pie, frente a la fotografía de la columna. El autor se acercó y le preguntó al oído “¿te gustó?”. El hombre lo miró con una mueca que, verbalizándose aproximadamente en la mente del autor, equivalía a estas palabras empañadas por una entonación plana: “revelada en un tamaño medio y colgada en una insignificante columna”. Tras la mueca, se desencadenó su marcha: soltó la copa , se comió de un bocado el canapé, salió de la galería con las manos en los bolsillos y, mientras se alejaba por la acera, las farolas se reían de ese cuerpo sin sombra.
